Le lundi suivant, Christa ne vint pas au cours. C'est donc seule que je revins chez moi.
Ma mère s'aperçut aussitôt de l'absence de Christa et me posa cent questions :
— Est-elle malade ?
— Je n'en sais rien.
— Comment ça, tu n'en sais rien ?
— C'est comme ça. Elle ne m'a pas prévenue.
— Et tu ne lui as pas téléphoné ?
— Je n'ai pas son numéro.
— Tu ne le lui as jamais demandé ?
— Elle n'aime pas que je l'interroge sur sa famille.
— De là à ne pas lui demander ses coordonnées !
C'était déjà ma faute.
— Elle pourrait appeler, elle, dis-je. Elle a notre numéro.
— C'est sûrement trop cher pour ses parents.
Ma mère ne manquait jamais d'argument pour excuser celle qui était censée être mon amie.
— Tu n'as même pas son adresse ? Ni le nom de son village ? Tu n'es pas dégourdie !
Ma mère n'était pas prête à céder, elle décida d'essayer les renseignements nationaux.
— Une famille Bildung, dans la région de Malmédy... Vous n'avez rien ? Bon. Je vous remercie.
Mon père rentra à son tour. Son épouse lui raconta sa recherche et mon peu de présence d'esprit.
— Toi alors ! me dit-il.
La soirée fut sinistre.
— Tu ne t'es pas disputée avec elle, quand même ? me demanda ma mère avec humeur.
— Non.
— Pour une fois que tu as une amie ! Une fille formidable ! enchaîna-t-elle d'un ton accusateur.
— Maman, je t'ai dit que je ne me suis pas disputée.
Je compris, au passage, que mes parents ne me pardonneraient jamais une éventuelle brouille avec elle. Mon père ne parvenait pas à avaler une bouchée du bon repas préparé pour Christa.
— Peut-être a-t-elle eu un accident, finit-il par dire. Ou peut-être a-t-elle été enlevée ?
— Tu crois ? interrogea ma mère avec épouvante.
Exaspérée, je me retirai dans ma chambre. Ils ne le remarquèrent pas.

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